Y mañana seguro que se repite el momento en que me recordará la fecha de tu marcha.
Y a mi no me salen recuerdos bonitos.
Me salen imágenes de chaquetas colgadas,
ceniceros llenos y niebla en la casa.
Murmullos y llantos,
mentiras piadosas,
fracturas de por vida,
visitas obligadas.
Caminos construidos con ausencias
y presencias a la fuerza,
encima de un piano carcomido.
Tu olor, solo tu olor.
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